Não há sustos com barulhos estranhos, mas há dificuldade em adormecer. Num qualquer local incógnito há um concerto e o seu som parece descer até nós juntamente com a água da ribeira. Não basta isso...
Os vizinhos da tenda ao lado acharam que a melhor altura para ter uma longa sessão se sexo ruidoso era quando queríamos dormir. (Vamos ignorar a piada fácil do "até a barraca abana".)
O dia nasce quente e com muito sol, como se quer.
Sagres.
Digo-lhe, a ela, que a tentei levar de férias ao Brasil, mas isto foi o mais próximo que consegui.
A manhã passa num instante e chegamos à Praia do Beliche a horas para almoçar.
Saudades das praias do Norte são daquelas que não apertam, especialmente quando a tarde torna imperativa a ida a banhos de dez em dez minutos.
Procuramos um novo ninho efémero. As indicações sugerem a Praia da Ingrina. Seguimos por estradas solitárias que misturam o Alentejo com Trás-os-Montes, com um sentido de orientação temporariamente deturpado, o que nos faz recear um grande afastamento do mar.
Surge uma placa branca com letras pintadas a azul, à mão, dizendo "camping".
Seguimos a seta e vamos encontrando mais semelhantes, mas cada uma com um aspecto menos profissional que a anterior. Achamos que vamos em direcção a uma qualquer comunidade hippie, até que, no fim da estrada, nos deparamos com uma cancela. Ao fundo, tendas e caravanas.
Um velho imensamente bronzeado, de cigarro na boca e sem camisola, aproxima-se para nos receber. Indica-nos apenas o preço por pessoa e diz que, de resto, é só procurar um lugar livre.
Aceitamos.
O chuveiro portátil tem cumprido bem a sua função de nos dar água quente depois de um dia a apanhar sol no corpo... o vento frio de fim-de-tarde é que não tem sido nosso amigo. Sabe bem tomar um duche num sítio com paredes porque, fora isso, o espaço para o churrasco e o preço, este local é tanto de acampamento selvagem como qualquer outro... Mas temos vista para o mar, afinal!
17.08.2014
Sem comentários:
Enviar um comentário
Aceitam-se pires de amendoins.