Pequeno diário 108

Aquele momento nocturno em que tenho tanto calor que me sinto preso dentro da minha própria pele.

Pensamento profundo, dizem...

Ready for the walk of fame

Sou uma estrela na cama!

Talvez, também, por outros motivos... mas, essencialmente, por ser a única posição em que consigo adormecer. Com o calor que está, torna-se difícil tolerar o toque do meu próprio corpo.

Pequeno diário 107

Cheira a silicone na Conde Redondo. Não sei se é das obras ou das meninas que fizeram obras...

As mulheres e os cabrões

Aviso: a seguinte teoria contém generalizações e possíveis estereótipos. Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência, ou enfiamento de carapuça.

Paralelamente ao dito popular de que "os homens são todos iguais", existe também o conhecimento geral de que "as mulheres gostam é dos cabrões". Elas queixam-se que só se relacionam com cabrões... mas se é isso que acontece, até se pode pensar que elas, afinal, gostam desse tipo de exemplar maligno do género masculino.

E porquê?

Porque enquanto as mulheres têm um cabrão ao lado delas, têm um bode* expiatório. O cabrão é a fonte de todos os males da relação. A culpa será sempre dele em todas as situações. Porque se há coisa que as mulheres têm dificuldade em fazer é lidar com a sua própria culpa, quando são elas que fazem as asneiras na relação. Com um cabrão ao lado, a culpa nunca é delas, mas quando o mais-que-tudo é boa pessoa, eventualmente elas terão de dar o braço a torcer, e se isso custa a qualquer pessoa, custa ainda mais às fêmeas.

Talvez seja aquele lado maternal primitivo. Mulheres são sempre mães... dos filhos, dos namorados, dos maridos, dos amigos. E "mãe" é sempre aquele posto de poder onde a ausência de razão não chega. Um não-cabrão obriga a abdicar desse posto (ou então a ser mãe de si própria) e aí... é que a cabra torce o rabo.

*Piada caprina intencional, mas não mal intencionada.

Idade

Vejo-me sempre como um eterno puto a viver num mundo de crescidos. Seja normal, seja distúrbio, seja complexo, vejo-me sempre com uns anos físicos e mentais a menos do que na realidade.

Até que visito a minha terra natal, dou uma volta, e reparo que a maioria dos putos que vejo na rua podiam perfeitamente ser meus filhos. Quando é que isto aconteceu?

Parte morre com eles

Nas minhas viagens a pé de casa para o trabalho, vão sempre aparecendo coisas que me fazem sorrir. Aquela criança a saltitar, aquele casal de papagaios inesperado que voa sobre a minha cabeça. Aquele velho que passeia o cão igualmente velho...

Mas estes últimos também me partem o coração. Os pêlos brancos de um condizem com os cabelos brancos do outro. O tremor nas mãos de um condiz com a pata manca do outro. Os olhos já pouco brilhantes de ambos. 

O que vejo ali são dois seres que se têm um ao outro. Que se tiveram antes, e que se têm agora, quando a vida está longe de estar longe da morte. Olho para eles e sei que quando um deles morrer, parte do outro morre também.

Sincronismos de Primavera

Sei que as alergias estão a bater forte quando me apercebo que eu e o vizinho da frente fungamos ranhosamente praticamente ao mesmo ritmo.