Pequeno diário 69

Quarenta quilómetros de bicicleta com paisagem transmontana.

Arroz de pato da mãe.

Duche.

Lençóis lavados.

Chá verde geladinho.

Incenso de ópio no ar.

Episódio de "Game of Thrones".

Love in the air.

A oito quilómetros

Os meus parabéns à pessoa que teve a ideia de colocar placas informativas nas auto-estradas, que indicam que daí a oito quilómetros irei encontrar placas informativas que indicam o preço dos combustíveis de estações de serviço que irei encontrar uma ou mais dezenas de quilómetros à frente.

Antigamente, assustava-me sempre que via os preços dos combustíveis, não pelo preço em si, mas por receber assim aquela informação sem estar a contar. Agora, felizmente, tenho oito quilómetros de preparação mental para o que se irá atravessar na minha vista. O meu cardiologista até disse que ando com os batimentos cardíacos bem mais regulares.

Fico ainda mais descansado e agradado por saber que essas úteis placas informativas nas auto-estradas, que indicam que daí a oito quilómetros irei encontrar outras placas informativas, são também obra minha, como bom contribuinte que sou. 

Parabéns!

Antes de sexta

Acorda um pouco mais tarde do que o costume. Não muito, mas o suficiente para a chuva que bate na janela ter menos força para o manter na cama. Toma um duche e sai de casa sem comer, directo para o trabalho. Não o local de trabalho do costume. Outro. O local antigo, o das memórias, aquela espécie de cordão umbilical. 

Não gosta de falar ao telefone, no entanto foi obrigado a estar meia hora a ouvir música foleira e a ver a sua chamada passada de pessoa em pessoa, de anónimos mal encarados, a uma Rita simpática e a uma Mónica com a voz estranha. Não gosta de falar ao telefone mas viu o seu saldo a sumir-se do telemóvel.

Chove torrencialmente. É a melhor altura de sair de um local de trabalho para ir para outro. O novo, o do crescimento, o do sucesso frustrado. Como é óbvio, o carro está estacionado bem longe e guarda-chuva é algo que não consta do seu dicionário... nem do seu inventário.

Sentado numa das cadeiras do bar do rés-do-chão do hospital, acompanha-se de um panike de chocolate e um chá de menta. Na mesa do canto, uma enfermeira exibe às suas companheiras uma fotografia no seu telemóvel.Ou é um cão, ou uma criança. Ele não consegue decifrar.

Uma idosa ri-se com um ar sinistro para o segurança, um homem está de pé ao balcão a coçar o que é um volume exagerado nas suas calças, outro atravessa o átrio com um saco cheio de batatas e segue para a zona de entrada das visitas. Um médico deixa cair o estetoscópio que trás ao pescoço e quase o pisa, a médica que o acompanha solta um guincho.

No laboratório, Pink Floyd toca acima do barulho das máquinas avariadas, risadas histéricas e cochichos de conspiração. Ele pega nos frascos cheios de escarros e começa mais uma sessão de trabalho.

Como diria o Bruno Nogueira, o mundo é bué cenas.

Pequeno diário 68

Eu ainda sou do tempo em que abria a persiana do quarto e começava logo a fotossintetisar pela manhã.

Pequeno diário 67

Sei que é segunda-feira quando diminuo o volume do rádio para baixar a velocidade das escovas limpa-pára-brisas.

Sexta-feira passada

Um pouco de realização profissional e científica

Dissertação sobre o background sentimental da Lana del Rey

Companhia de putos

Questionar a espiritualidade, a possibilidade, a existência, o ser

Boa música

E o raio da máquina fotográfica avariada

Inteligência é uma maldição

A máquina de snacks aqui do trabalho é demasiado inteligente. Quando o produto não cai na gaveta, ela sabe que ele não cai então roda a espiral mais um bocadinho até aquilo descer. Se mesmo assim não vai lá, então a rede que apanha a embalagem sobe e desce até conseguir desempancar a coisa.

Bons tempos em que quando um pacote de batatas fritas empancava, a máquina devolvia o dinheiro e podíamos utilizá-lo para ter dois pacotes pelo preço de um...